Il y a des soirs où je suis bien tout seul. Je peux gosser sur un projet, perdre la notion du temps et souper à une heure qui n’a pas de bon sens. Et ça me va très bien.
Puis il m’arrive de penser à une niaiserie et de me dire que ce serait plus drôle si j’avais quelqu’un à qui la raconter. Surtout quelqu’un à qui j’aurais pas besoin d’expliquer pourquoi c’est drôle.
Ma vie sociale s’est rétrécie tranquillement. Des liens se sont défaits, j’ai été déçu, et j’ai fini par prendre moins souvent les devants. Sur le coup, ça me faisait du bien de me retirer un peu. À force, j’ai pris l’habitude de rester dans mon coin.
Ce qui me manque, c’est souvent assez ordinaire. Une conversation qui devait durer cinq minutes et qui s’étire parce qu’on a dévié trois fois. Quelqu’un qui m’envoie une niaiserie en plein après-midi parce que ça lui a fait penser à moi.
Ça me ferait plaisir de recevoir ce genre de message plus souvent. Et, tant qu’à y être, je pourrais en envoyer un de temps en temps. Des niaiseries, j’en ai en masse.